La Moustache (B2)

« Que dirais-tu si je me rasais la moustache ? »
Agnès, qui feuilletait un magazine sur le canapé du salon, eut un rire léger, puis répondit : « Ce serait une bonne idée. »
Il sourit. A la surface de l’eau, dans la baignoire où il s’attardait, flottaient des îlots de mousse semés de petits poils noirs. Sa barbe poussait très drue, l’obligeant à se raser deux fois par jour s’il ne voulait pas, le soir, avoir le menton bleu. Au réveil, il expédiait la tâche face au miroir du lavabo, avant de prendre sa douche, et ce n’était qu’une suite de gestes machinaux, dépourvue de toute solennité. Le soir au contraire, cette corvée devenait un moment de détente qu’il organisait avec soin, veillant à faire couler l’eau du bain par la douche, afin que la vapeur ne brouille pas les miroirs qui entouraient la baignoire encastrée, disposant un verre à portée de sa main, puis étalant longuement la mousse sur son menton, passant et repassant le rasoir en prenant garde de ne pas attaquer sa moustache dont il égalisait les poils ensuite avec des ciseaux. Qu’il dût ou non sortir et paraître à son avantage, ce rite vespéral tenait sa place dans l’équilibre de la journée, tout comme l’unique cigarette qu’il s’accordait, depuis qu’il avait cessé de fumer, après le repas de midi. Le calme plaisir qu’il en tirait n’avait pas varié depuis la fin de son adolescence, la vie professionnelle l’avait même accru et lorsqu’Agnès raillait affectueusement le caractère sacré de ses séances de rasage, il répondait qu’en effet c’était son exercice zen, l’unique plage de méditation vouée à la connaissance de soi et du monde spirituel que lui laissaient ses vaines mais absorbantes activités de jeune cadre dynamique.